Fra i limoni e gli aromi
a fiumi i rifiuti insultano
la mia terra: sconnessa
fra la strage che muta
il suo abito di esplosioni,
che culla burattini e burattinai.
Non divertono le case
le cose confuse, l'inutile caos.
Non fanno ridere i misteri insoluti,
gli eroi dimenticati e umiliati.
Non ci sono soli e lune
che possano riscattare il pianto.
Solo il bisogno di andare oltre
la cortina del fumo sollevato.
2 marzo 2007
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Si può essere così pervasi dal sentire, da anestetizzare anche il dolore.