Gocce di sogni
spezzati
si raggrumano
nelle mani.
Rimangono pulviscoli
e basta.
Immagini
come vecchi films
scorrono e se ne vanno.
Il Tempo, eterno inganno,
non aspetta.
Ti inchioda al passato,
come se il futuro
non fosse tuo.
25 luglio 2006
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