Sui nostri giorni inseguiti
si allungano timidi i passi
in cerca di celate impronte.
Resi dal tempo più lenti
e dal disincanto che strema
s'avanzano
ingordi del sonno del pensiero
che getti il buio sulle ombre
e innanzi innalzi albore d’ alba.
Ma vischiosi s’intrecciano i fili
alle caviglie dei giorni vissuti
e si fa notte ancora
e arretra la mente e si attarda
nello sbadiglio del nulla.