II freddo della stanza che raggela
e il luogo dove tu posasti lieta
ora deserto... e nel silenzio solo
si sente la loquela aspra dei bidelli
oltre la biblioteca, poi più nessuno.
E sento che è reale solo la tua assenza
tutto il resto è morto, finto, vano,
e come queste scale tutto scende,
precipita, si schianta...
13 marzo 2006
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Amare è molto, a volte troppo, ma non è abbastanza.