II freddo della stanza che raggela
e il luogo dove tu posasti lieta
ora deserto... e nel silenzio solo
si sente la loquela aspra dei bidelli
oltre la biblioteca, poi più nessuno.
E sento che è reale solo la tua assenza
tutto il resto è morto, finto, vano,
e come queste scale tutto scende,
precipita, si schianta...