La guerra e' alle porte
e questa terra
e' gia' piena di croci.
Piena di albe morenti
sul greto del fiume.
Oltre la collina le mie dita
catturano un piccolo sole
mentre gli eroi se ne tornano a casa.
Non mi cercare, ho pianto troppe partenze
fingendomi ancora in vita.
Resto e combatto, ancora.
Un giorno, non ricordo quale,
riposero' anch' io tra i girasoli
finalmente in pace, indifeso
libero da tutta questa rabbia
23 febbraio 2021
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La mia chiesa è il mare, la foresta il mio altare.