Profuma ancora, il mirto
e, sulle ali del vento,
mi raggiunge e torna
ora lieto, ora triste
ad addolcirmi le ciglia.
Parlo di te, del tuo respiro,
ad altri che tutto ignora
di quel soffio di vita che le tue mani ha sfiorato
né ti riporta, ormai, dove non sei.
Qui, tutto è cambiato
non esiste passato, non presente
non alte mura da valicare
oltre le quali
inconsistente, impalpabile materia.
Il mio sogno, racchiuso nella primavera,
tra folte betulle e sambuchi profumati,
l' ho perduto.
Solo, più in là
... Profuma ancora, il mirto,
e sulle ali del vento...
27 novembre 2007
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E'terribile!
Realizzo di non essere programmata!Vorrei tanto cucinarmi quel piatto speciale di quella volta... E'che quando non ho fame, non penso al cibo, quando invece ho fame, non ho la pazienza di aspettare!