In fila indiana
ai margini di una crepa nel muro
e sopra i calcinacci
di un sogno frantumato
attimi come formiche vanno
a riprendersi il tempo…
Io sono fuori
a guardare le briciole
di quello che credevo
d’ essere…
Seguo per abitudine
tiritere di vita
e perdo il filo logico
che mi vorrebbe saggia
mentre in frammenti spargo
e memorie di un greto
che ancora fiume sogna
e torrente
e scroscio
e non si arrende
alla secca stagione…
22 giugno 2007
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