Voglio una vecchiaia di poggi,
di facce fredde sotto i tendini
ammorbiditi della stessa rassegnata
disposizione delle foglie al trancio.
Voglio l'età sbattuta e non applaudita,
come un tronco violato dai venti dei giorni
in cui fui fuoco e poi riposo,
quando finisti il cuore.
19 agosto 2011
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Scrivo perchè le mie dita sanno dire meglio della voce.