Sto come le livide vinacce nella fossa comune dei tini:
mi ebbe il rubicondo amplesso dei mosti,
brilla zanzara a suggere l'ultima carne.
Ora resto sotto la raspa dei venti a consumarmi,
bolo tumefatto alla tua fame.
Eppure ancora spremo per te dal cuore una mollica,
come fosse sangue cavato da una carcassa.
4 novembre 2011
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La parola è silenziosamente rumorosa: spesso gli occhi sentono meglio.