E' il segno che lascia
un dolore acuto
quel fiato corto
che mi fa aspettare.
L'angoscia di un sospiro
non voluto
che nel vento sibila
il tuo nome.
Spilli mi pungono
il viso e il petto.
Suda tra le mani
il giornale sgualcito,
mentre m'illudo
che non hai potuto.
18 luglio 2015
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Tutti diventiamo fotografie, spesso anche da vivi.