Gennaio...maturo è l'inverno
come d'Agosto la spiga,
come la notte quando è alta,
come dopo il dubbio...la certezza.
Ha spalancato la sua porta
l'aria di Gennaio
e austera si posa
con ali di neve
sulla ruggine dei cancelli,
s'annida
sotto la grondaia solitaria,
si rintana
nelle tasche del viandante.
Lentamente...poi
ha raddensato il gelo
sulle mie pupille.
14 gennaio 2014
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