L’azalea ha quasi chiuso le ciglia
Verde la foglia, sorregge
un profumo di altri tempi
Il mio lato clorofilla galleggia
sul pantano,
sfioritura di fango ‐ unica macchia
se ogni tanto un piccolo becco
non venisse a specchiarsi, rubando
un centimetro di corda
a palmi e caviglie