L'immagine della vita
si è frantumata,
una lingua antica mi parla
di ogni frammento
che ha sciolto il pianto
di un angelo nel vento.
Sulle mie tempie
si è posato un ricordo
che mi chiede di ricordare,
ma mi consuma il suo esistere,
peso sopra ogni mio sguardo
che vuole il cielo guardare.