La mia rosa consuma petali
al sole di un binario,
dentro lo stelo
le spine,
sopra le foglie
la ruggine
nell'ombra senz'aria.
La mia rosa è la luce
un torrente d'estate
è la sete che tace
come un morso al limone,
fibra che cuce
uno strappo di sangue
‐‐ fiato di luna.
Io la riguardo
dal vetro della notte
vedo che si apre
al tono delle stelle,
che cade:
nella brezza che fende
lì riposa.
29 agosto 2024
29 agosto 2024
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Ogni età ha il suo fascino, a volte evidente e immediatamente afferrabile, a volte nascosto, accessibile solo attraverso l'abile lettura delle mappe tracciate dal tempo, come un tesoro da scovare nel profondo di un forziere custodito nell'anima.