La morte

Camminerò giù nella via,
mi volterò e sentirò sui miei piedi
i baci della Morte come fragrante pioggia.
Poiché la morte è un bruno schiavo con piccoli uccelli d'argento
appollaiati su una dormiente ghirlanda sulla sua testa.
Egli mi dirà, la sua voce come gioielli
che cadono in una borsa di raso,
come mi è venuto dietro in punta di piedi giù nella strada.
Il suo cuore ha fatto un nero alone col desiderio di me stesso.
Poi mi sfiorirà con le sue mani
e io sarò uno dei dormienti uccelli d'argento
fra le fredde onde dei suoi capelli
mentre egli se ne va in punta di piedi.