Il silenzio ha vari toni di grigio   
  
e dipinge senza fortuna   
  
la finestra del mondo.   
  
Quando si parla in fretta,   
  
quando tutti fanno male   
  
allo stesso tempo,   
  
e cozzano le tazze di cielo   
  
nella mente brusca.   
  
Il pianto si sostiene   
  
se vola l'angelo tra il disordine   
  
delle piume, e il cadavere   
  
del cuscino che rompe l'estetica   
  
dell'attimo reale,   
  
in cui ci si guarda uno a volte   
  
la punta dei piedi all'indentro.   
  
Il codice del pianeta è complesso,   
  
la vita pende da un lasso d'aria.   
  
E le minute impronte   
  
dell'anima nella parete   
  
possono se si lasciano da sole,   
  
cancellarsi.