La sera d'inverno si posa
Con odore di bistecche per strade.
Le sei.
Lucignoli consunti di giorni festosi.
E ora un tempestoso scroscio avvolge
Gli avanzi sudici
Delle foglie appassite attorno ai vostri piedi
E giornali da lotti da vendere;
gli scorci battono
sulle persiane rotte e sui fumignoli,
e all'angolo della strada
un solitario cavallo da vettura fuma e scalpita.
E poi l'accensione dei fanali.
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Il progresso di un artista è un continuo sacrificio, una continua estinzione della personalità.