Quando il fumo
nero del tempo
ti nasconderà
all'anima mia distrutta,
quando i tratti
del tuo viso amato
saranno di
fitta nebbia dolente,
quando la memoria
del tutto consunta
invano vorrà
ricostruire le tue mani,
la tua ombra e
la mia ombra, insieme,
vagheranno.
Mute di ricordi.
Mute di dolcezza.
Mute di passati rancori.
Incapaci di dividersi.
18 luglio 2015
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Il problema non è essere burattini, forse burattini lo siamo un po' tutti. Solo che ci piace lasciare tirare i fili a chi vogliamo noi, e questo ci sembra sufficiente a non farci sentire burattini. Si chiama compromesso, e non ci esime dall'essere burattini