Non ci sarà vendemmia,
padre mio.
I vitigni generosi
scelti con cura
interrati da te
in ginocchio, con le mani
ora, ammalati nello spazio breve
di un’estate infame,
stanno per morire…
La tua vigna muore!
Io non ho cuore
né occhi per guardarla
posso solo sperare
che a te sia dato di vederla
come ce l’hai lasciata
bella com’era
la nostra vigna… amata.
14 febbraio 2015
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