E' la primavera, credo.
Il suono
batte le porte
‐il tamburo fa la pioggia.
Il cielo è giù.
Si sono piegati i limoni,
a baciare il suolo.
Ci vuole speranza
ci vogliono pose
‐potrò (mai) ridere
dei dolori dell'inverno?
11 marzo 2018
Altri contenuti che potrebbero piacerti
Presto non è un luogo preciso. A volte si dice "torno presto" e si va in un altro emisfero. Si va scalzi e digiuni, si perde peso. Si va in una musica e ci si addormenta lì.