Bosco pietroso
dove alzo gli occhi
e il viola s’innerva alle viscere.
Dal raccolto alla sete, nidi
intrecciano bocche all’attesa
‐sembra un grido connesso
di vene d’erba
questo ventre spogliato,
di crampi.
4 agosto 2017
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Un giorno tutto ciò che sarà passato avrà impresso tracce non percorribili e avremo paura dell'inutilità.