Meglio il fuoco
dello sbatacchio dei becchini, temo
l'inerpicarsi a strappi
di spalla in spalla, sbuffi
di mani e tonfi
a spinte e graffi,
il buio.
Meglio il fuoco
subito
senza preamboli,
il rogo
di polvere di inverno
a notti
senza sole.
28 gennaio 2025
5 febbraio 2025
Altri contenuti che potrebbero piacerti
Mezzora di buona musica val più di qualunque compagnia.