Cucite il suo nome sul mio braccio,
una nera mostrina all'omero che dica:
qui è venuta la morte e non ha preso che un osso.
Infilatemi sei lettere nella pelle
e si chiami di me ciò che è suo.
3 luglio 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.