Milano muore
come gli sparuti rami secchi
sconfitti dalle metrò leggere
e un via vai di polveri e gas
accompagna anonime mascherine,
e Meneghin a viso scoperto
e senza trucco,
e la malerba l'è quèla che cress püssee.
1 marzo 2011
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siamo come quegli inutili soprammobili che ci vengono regalati dagli amici al termine dei loro viaggi o come quei cagnolini di stoffa che scodinzolano senza pile.