Così passano i giorni
in fogli senza inchiostro,
versi senza parole,
narici senza respiro,
labbra senza sorriso,
polmoni senza fiato.
E soltanto agli occhi
resta il vedere
bizzarrie lucide di Cielo,
umide di vita
in distese d'ignote volontà,
apodosi immaginaria
di protasi reale.
.
Per Voi Cesare Moceo
da Cefalù al mondo
71n poet‐ambassador t.d.r.
22 febbraio 2025
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