Cieli d'acacia nelle tue mani,   
venti dell'ovest tra le tue dita,  
domenica mattina nei tuoi occhi.  
aspetto da ieri  
l'odore, per le stanze,  
di palloni da calcio bucati.  
di bulloni arrugginiti  
sopra i tavoli,  
estati polverose  
sul soffitto.  
angurie  
hawaiane sopra il piatto.  
ritrovo semplicemente  
una manciata di anni '80  
nei cassetti  
e jeans a zampa  
sotto ai letti.  
Conto sulle dita i pochi  
anni della mia radio gialla  
scoprendo rotta  
la manopola grigia.  
ora  
niente più che ricordi  
che russano nella mia testa  
e zolfanelli bruciati   
nei tuoi occhi,  
temo  
brucerà tutto   
nella tua piccola  
barba da uomo  
ora che gli orti  
sono nient'altro  
che giorni  
in cui tu scavi  
trovando notti.