Non riesco a sottrarmi
al computo dei giorni,
alla materia che si fa carne,
si dilata:
estraggo macerie da me
con la forza di descrivere ciò che nego.
Oltre quest'abisso,
una vertigine,
il piacere del tempo
che si effonde e si plasma
tra sguardi di morti ed occhi vitrei.
Sono i corpi che si deteriorano
a darmi l'immagine,
da conservare per i giorni fasti
tra esilio e pena
nel procedere dello sguardo.
Eppure mi nutro:
divoro sillabe spente e moncherini
parole si fanno brandelli,
frammenti acuti
che percuotono il mio passo,
se mi inoltro nella sera,
con la dispersa inquietudine
che emargina altro dolore.