Novembre

Le nostre ali sono catene sottovento.
Più desideriamo il cielo e più la terra ci trattiene.
Voliamo immobili agganciati alla nostra prima resa,
scimmiottando virate di suolo.
Siamo la nostra prigione:  pur innocenti continuiamo ad incolparci.
Ma liberi l'uno dell'altra scontiamo la nostra condanna.