Panoramico il sospiro della mia anima,
acchiappato dagli artigli
di un insospettato latrato,
vinto il mio cuore
cade dal balcone delle parole,
senza essere sentito.
Muore il Sole nella genesi dell'acqua,
coperta la lucentezza.
Arriva l'alba senza sete né campane,
dopo la dimenticanza.
24 maggio 2014
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Il corpo è la conchiglia dell'anima, e veste la buccia di quella conchiglia; ma la buccia dice spesso quello che il nucleo è.