Poesia
Opera d'arte
Sono appeso nel deserto
di giorno il sole sbiadisce i miei colori
la notte si è accorta di me
nessuno passerà a portarmi via
neanche un disperato
a che cosa serve un quadro in questo posto?
A che cosa serve un uomo morto?
Sono appeso nel deserto
di giorno il sole sbiadisce i miei colori
la notte si è accorta di me
nessuno passerà a portarmi via
neanche un disperato
a che cosa serve un quadro in questo posto?
A che cosa serve un uomo morto?