Sono stagione di vento,
di nuvole in guardia e bandiere a mezz'asta.
Non ha pace la mia rima affannata
se anche un cieco gorgo di radici
sa quante volte vorrei legarti a me.
23 febbraio 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.