Ogni volta che muore qualcuno di cancro, io che convivo con la paura di un ritorno del mio amico‐mostro, penso...penso...e la paura m'assale.
Potremmo rincontrarci
nel proseguo del vivere
e non è una gioia
poterlo pensare.
A volte m'inoltro
in angeliche fatiche,
rapito da campi incolti
odorosi d'ombre
e d'antichi ricordi.
Pensieri balordi,
frutti della fantasia
andati in malora
in intenti pentiti,
trasalimenti intimi
di certe ore matrigne.
Banderuole malate
di paura e di morte
sventolate nel nulla
di passioni iraconde,
vissute scalze nel tempo
tra le catacombe dei giorni.
E l'anima muore.
.
Cesare Moceo 69N di Cefalù @ t.d.r
7 gennaio 2023
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Non si può considerare di apprezzare il vivere se non si ha l'intuizione del morire.