Lacrime e sangue sono i tuoi figli,
piovra senza pietà alla continua
ricerca di una nuova vittima.
Ti muovi, indaffarata, tra i corpi
calpesti dei nostri cari, caduti
per una verità scomoda,
che colpisce al cuore i tuoi tentacoli.
Ma la tua, vigliacca mietitrice,
è una guerra impari, combattuta
contro soldati armati di idee
pronte a camminare dietro altri
volti, soldati armati di penna,
di voce, di onore vero.
Non puoi sconfiggerci,
pietosa mano oscura,
perché per ogni tua vittima
le nostre idee dilagano,
e come granelli di sabbia
stretti da un pugno,
scivoliamo lontano dalla
tua presa vorace.
Non puoi sconfiggerci,
vergognosa mano insanguinata,
perché noi abbiamo un dono:
il dono della resistenza.