Borbotta lontano il tuono
il cielo di piombo fuso
il vento pronto all'avvìo.
Le piante gemono
le alte si flettono
il lago sta scuro
sul monte il lampo
saetta zigzagando.
Poca poesia davvero
nasce dal freddo
che ha caro il buio.
20 maggio 2013
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