Uno strano ingranaggio
con rumore di grippaggio.
La mia cacofonia,
odora di malinconia,
bruciata.
Quella vera è libera, slanciata,
sembra quasi preparata.
Adesso haiku
Vuota rima baciata
il loto piange.
Quinario, endecasillabo,
acrostico…
Le poesie
come bugie:
alcune hanno le gambe corte…
altre riescono perfettamente.
19 dicembre 2006
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