Sarà nostalgia?
Sarà tristezza?
Sarà rabbia?
Sarà qualcosa a cui non so dare ancora un nome,
Perché son piccola, son creatura umana
Appena sbocciata,
Dalla terra più feconda, io son nata.
Sarà nostalgia.
Sarà tristezza.
Sarà rabbia.
Cent’anni di mondo io ne ho vissuti,
Son tanti, figliola,
Son tanti se il mal di vivere ti ha accompagnata,
Nacqui anche io da terra feconda
Ma la ruota gira,
Sopporta tutto questo e alla fine, spira.
16 marzo 2025
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Se tutti, nei secoli dei secoli e dei millenni bui della mesta colonizzazione umana son morti, allor io, stanche membra, perché non dovrei esser da meno?
Non dannarti, giovanotto: infinita luce ci sarà, per chi le giornate adopererà col bene finché un dì, il cuor arresta tumulto.