La nostra stagione sta finendo.
Sento l'agonia dei semi senz'acqua,
uno stridore pietoso di branchie.
Marcisce solo il campo dove hai piantato in fila le tue promesse.
Ma non è più tempo di fiorire.
L'aria è stanca.
23 febbraio 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.