Poesia
Quale tempo
La nostra stagione sta finendo.
Sento l'agonia dei semi senz'acqua,
uno stridore pietoso di branchie.
Marcisce solo il campo dove hai piantato in fila le tue promesse.
Ma non è più tempo di fiorire.
L'aria è stanca.
La nostra stagione sta finendo.
Sento l'agonia dei semi senz'acqua,
uno stridore pietoso di branchie.
Marcisce solo il campo dove hai piantato in fila le tue promesse.
Ma non è più tempo di fiorire.
L'aria è stanca.