Manca. Nel cuore delle cose
dove sembra tutto lindo ciò che brilla
ma se lo sfioro con un dito d'intelletto
si fa nero più del pelo di un gatto
che attraversa spensierato la strada
ed io non posso non scansarlo con destrezza
ribaltando su me stessa goffamente
e manca! Sul bordo di un'aiuola
appena in fiore
quando siedo in disordine
per riposare un momento
prima che battano campane a lutto
nel cuore delle cose
ove il senso del principio manca
inverosimilmente a volte sì.