Poesia
Quattro Cento quarantasei
L'ultima evoluzione dell'insetto catapulta
scura sulla pista albina della vasca.
Un solo fiotto di acqua ingrossa in universale
diluvio, battesimo senza sopravvissuti.
Come una virgola nera arruolata a divaricare
parole, adesso sscivola dal bordo credendo
sua l'impresa che è invece della mano
che svita il condotto da cui cala la morte.