Quel che il Tempo
nel suo vagar astruso
ancor non ha disperso
è nell’alito di foglia
al suo ramo abbarbicata
È nel tremulo fil d’erba
forte e radicato
‐ Sull’ombra del bosco
in ombra cola nube iridata ‐
Il suo pianto s’intreccia
al respiro del solco
Evapora il fango l’odore
del passo tuo andato
Dal mio pianto confuso:
lacrime di nube iridata.
22 gennaio 2021
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Siamo capaci di creare miracoli ogniqualvolta ci focalizziamo su ciò che di buono vogliamo. Lottare contro quanto non ci piace, ci fa perdere energie preziose e felicità.