Questi versi non sono i miei.
Appartengono agli anni
che mi sono piombati addosso
strappandomi alla primavera.
Sono graffi, strapiombi e cieli stellati.
Sono pietre accecate dal sole.
I veri poeti non si fingono vivi;
questi versi che pretendono delle scuse
non sono i miei.
16 febbraio 2023
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Vengono da molto lontano. Mi fanno compagnia da sempre. Se ne stanno qui a fissarmi nel buio. Imprecano, urlano, si prendono gioco di me. Fanno un baccano infernale. Quando non ne posso più, mi accendo una sigaretta, mi vesto, indosso la maschera più sorridente che ho ed esco di casa. Li porto alla luce! Hanno paura del sole e fuggono via. Per un po' non si fanno vedere. Minaccio di vivere ed è questo che atterrisce i miei demoni.