Questi versi non sono i miei.
Appartengono agli anni
che mi sono piombati addosso
strappandomi alla primavera.
Sono graffi, strapiombi e cieli stellati.
Sono pietre accecate dal sole.
I veri poeti non si fingono vivi;
questi versi che pretendono delle scuse
non sono i miei.
16 febbraio 2023
Altri contenuti che potrebbero piacerti
In nome del mare
troveremo sempre un luogo
a cui tornare