Fate piano, ella è qui presso
Sotto la neve,
Parlate sommesso, ella ode persino
Crescere le margheritine.
Tutti i suoi vividi capelli d'oro
Offuscati di ruggine,
Lei, così giovane e bella,
Caduta in polvere.
Liliale, bianca come neve,
Quasi ignorava
D'essere donna, tanto
Dolcemente era cresciuta.
Asse di bara, pietra tombale
Gravano,sopra il suo petto;
lo, desolato, tormento il mio cuore,
Ella riposa.
Basta, ora, basta; non può ella udire
Lira o canzone;
L'intera mia vita è sepolta qui.
Ammucchiate terra sopra di essa.
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Nessuna donna, insignificante o carina che sia, possiede il minimo buon senso. Il buon senso è privilegio del nostro sesso.