Avrete lenzuola candide
e terra profumata d'incenso
e, sopra, occhi e spade
per il vostro riposo.
Delle vostre gesta resteranno
tutte le battaglie, ormai mute,
ai piedi d'un pianto devoto.
Dormirete felici
e potrete bere lo splendore del cielo
chiudendo le palpebre in eterno.
Canterà la patria per voi,
del vostro sangue le vasche
saranno ebbre.
Distese di carne sopra i fiori
senza compagnia
riempiranno il gelo ed il massiccio
ricordo della guerra.
Sarete la cenere
per chi?
Dell'orchestra che suona
ruffiana per gli amanti
del fuoco che uccide.
8 aprile 2008
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