Sbriciolata la luce dai rami   
sulle poche ossature rimaste   
fiata l’odore della sera, illude   
che la notte ferita da una luna   
nuova farà pace con il giorno,   
che per stavolta sarà un lieto finire.   
Fermo, restando seminudo ai fianchi   
di lei che incurante riveste, tratteggia   
negli occhi l’azzurro, come in una buca   
muta trattiene il battito nell’epidermide.   
   
Fuori le corde vanno gli spasmi,   
gli affanni del non detto   
già e non ancora rivelato,   
avvinghiati agli stipiti   
simili a foglie vibrate   
dal vento.

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