Scrivo, e scrivo lettere umide..in fogli chiusi con i pugni. Lasciati a terra come bianche rose..ad ornare questo ambiente.. che sa di niente. Scrivo e mi lamento, scrivo e ci ripenso. Scrivo e vado avanti, anche senza il mio consenso. Scrivo perché amo, scrivo perché muoio.. scrivo perché vivo.
18 aprile 2016
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Le idee sono come lucciole, ogni tanto si fanno vedere ogni tanto spariscono, ma sempre ne nascono.