Spunta la luna.
Nel viale è ancora
giorno, una sera che rapida cala.
Indifferente gioventù s'allaccia;
sbanda a povere mète.
Ed è il pensiero
Della morte che, in fine, aiuta a vivere.
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Amai trite parole che non uno osava. M'incantò la rima fiore/amore, la più antica difficile del mondo.