Settembre,
profumo d'inizio, di crostate di mele,
la malinconia del ricordare,
il passeggiare solitario sulla sabbia
ancora tiepida
il volteggio leggero della gonna,
succo d'acini sulle dita
riecheggio di risate
tra vecchie strade di paese.
Settembre
col rampicante che già arrossa sopra il muro
voglia di casa
di finestre accostate
e di spalle da coprire.
Settembre è un dolore attutito,
un patto silenzioso
tra l'estate già sfiorita
e l'autunno che gattona nel cortile.
Settembre...così vicino al cuore.
31 agosto 2024
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