Il remoto gioco del tempo
ci rende diversi
e forse più poveri
di convinzioni,
il pensiero d'amore,
a volte, ci fa sentire più soli.
Il dolore cresce
dentro i silenzi ingoiati,
frammenti di verità
incasellati nei modi sbagliati.
Siamo il nostro urlo
contro gli oppressori,
siamo l'anello
di una catena distorta che pesa,
siamo fuoco incauto
che sopravvive agli inverni,
siamo stanchi di ascoltare
voci inconsistenti.
23 aprile 2020
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