Filari di fichi d'india
in file dispari sparsi,
arsi dal sole
nella polvere antica
eppur moderna
di una mulattiera montana.
Contadini, nei campi di carrube,
con la vanga scavano buche
nell'arida terra coltivata
da una vita di stenti,
ma colma di orgoglioso amore.
Volti antichi ti scrutano da lontano
penetrando i pensieri
mentre il rosso
scolora nell'intenso arancione
di un tramonto che scivola
dietro una vetta
a picco sul mare