So la strada e la neve, so in che casa  
abitata da sempre troveranno  
un riparo luminoso nell’anno  
del gran freddo le miti ossa, l’invasa  
  
d’oscura dolcezza anima. Si fanno  
scorte, di schegge per la stufa è rasa  
la cantina, di sopra si travasa  
farina gialla e riso. Senza affanno  
  
si cerca sulle onde corte la voce  
antidiluviana che rassicura  
gracchiando, sì, è finita la paura,  
  
interrotta causa neve l’atroce  
partita, l’interminabile, stanca  
corsa del tempo. Più nessuno manca.

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La vita è questa cosa, la cosa in cui si sta, in cui non si può non continuare a stare anche quando teoricamente la vita finisce.

Alba